the White shepherd dog tired of
year stretch in the middle of the room barking
unconvinced and does not handle if within
where it's still a hint of communist workers
faithfully and yet I still proudly bourgeois
to rearrange dusty books that tell stories
workers betrayed, but still fair
even in betrayal, defeat
even in victory, hope, yes, it's a bitch
tu scrivevi Fortini, ma umile e grandiosa
se speranza di umili e non grandiosi umani, operaia,
o in agonia ancora
comunista di un riscatto
che poteva anche essere
anarchico e non fu
già morto ma già vivo di un Partito scomparso
che mai fu mio
di cui una traccia resta
oscura e luminosa nella polvere d’anni che anneriscono le dita
di chi dispone in un ordine nuovo
volumi quasi
dimenticati di vecchia scuola di Partito che dava
dignità anche forse bugiarda
all’operaio cui il nemico
di classe non dava ma toglieva
soldi al lavoro duro
e dignità che oggi still remains the most ferocious
after the collapse of the wall that was to be built
and should not fall.
Borghese room
within a time past faster than a light
and the first since the now confused;
not claim the dog yawns
tired of years of hope, but who missed
over time without time of a story that
addipana
back in fast and quick jump
space and time here or elsewhere;
is perhaps the twin paradox if, within
bourgeois middle class no longer young but younger workers
in human time and is confused
expands and contracts in the vortex of history and nature
tra questi libri che con pigro lavoro
ripongo al posto giusto e resta il libro intatto intatta l’esegesi
di scuola di Partito che il tempo e gli anni luce
non ancora cancella ma cancella
se Marx tra polveri, se Engels, se Lenin, se Stalin,
se Gramsci, Togliatti, se anche Rosa Luxemburg,
non Trotzskij, non Bakunin che il Partito non volle
nella rigida scuola vera e bugiarda
che dava dignità e la toglieva
di operai anche oggi borghesi anche ieri
nel non interrogato.
Libri che sono toppe che mettiamo, fu errore culturale
e politico poi che sfidò cieco
natura, la chimica, il genoma
e ancora è errore e ostinato insiste
diverso e uguale which becomes red in rainbow
pleasant deception of indigo violet yellow orange
erase history, even the working
and past and future;
and this is still the word liar democracies
that Lenin knew that and forgot.
You say Pasolini, Vendola, mold him and you still
Catholic books and other molds that same
care system and some revulsion:
"cries that also changes to become something better"
the beautiful true to false a poet's beloved but worn-out word, the best part
there undisturbed and lie back
of pitiful arrogance
that the human himself repeats itself from the brochure of the school of exegesis
Party that I put on the shelf at the top right
least has a real hatred inside
class which alone can save that did not save anyone, and it even confused
yet again the vortex still
back the many acids and whole genome
rushes fast time over the fast time slows down in the light that blinds
and color blends. You lose the red
bourgeois deception of clever feelings. And yet
Capital wins.
But is the girl, smiling and unconscious
I
the vortex draws me back here, I place the books on the shelves of metal
cold gray with age;
the dog does not bark and almost falls asleep
between humans and restless
books you speechless and full-bodied Franco
you put the pretty flags
and nearly eighty years of stubborn climb the rickety ladder
uncaring uncertain, and yes, even symbolic, balance petty bourgeois
I almost child to listen to your story that you tell workers, perhaps wordy,
partisan suburbs and villages
bread low in '44 (I'm born)
ti dico con rispetto
che la bandiera è rigida
identità militaresca marcia
e se la stracceremo Franco dentro di me di te dentro di noi
un giorno troveremo (o troveranno) forse
il vero arcobaleno
di un comunismo gaio e di anarchia
se prima o dopo del diluvio o mai.
Questo scrissi in una settimana delle tante
nella quattordicesima galassia XZ7 detta Via Lattea e lessi
in via di Castelforte
nel Circolo della Rifondazione Comunista civico quattro quartiere prenestino
nel quindicimiliardesimo anno dopo il Grande Scoppio
una sera.
Ugo Lanzalone
